Fotografía de CÉSAR TAMARGO

La de David González es una causa perdida -y por eso mismo más noble- contra mil años de cuentos de hadas:

Ainhoa Sáenz de Zaitegui.
Desafié a los ricos, o más bien, dado que ellos son como son, a quienes los admiran. He luchado para sacar la cabeza del fango sin presentir jamás cómo al final sería derrotado. Si el poema fallaba estaba perdido:

William Carlos Williams.
Yo nunca he soñado, excepto con ustedes
para atracaros o mataros:

Denis Vanier

lunes, 31 de agosto de 2015

Alberto Claver: 2 poemas inéditos:



PRECIPICIO   

                               la angustia es el vértigo de la libertad.
                               soren kierkegaard.
                        
lo admito:

cuando era niño
siempre quise tener alas
aunque, al final, 
tuviera que conformarme.

conformarme con saltar.
saltar al vacío.
saltar sin temor a precipitarme.
precipitarme para aprender.

aprender:

que por un instante,
aunque sea sólo por un instante,
la caída
es lo más parecido a volar.




DIRECCIONES

decidí marchar,
de asturies a granada,
dispuesto a encontrar mi sitio:

tres peajes,
dos gasolineras,
novecientos treinta kilometros
después:

sigo sintiéndome
fuera de lugar.



Alberto Claver (Inéditos)


domingo, 30 de agosto de 2015

Thanasis Kostavaras: Autobiografía:





AUTOBIOGRAFÍA

He vivido como una alimaña.
Aguzando siempre mi oído.
Cambiando de nombre y de rostro
entre tiros de fusil, hierros y sogas.

A los pozos arrojaron mis sueños.
Perros y alambres desgarraron mi cuerpo.
No me dejaron nada.
Solo pude hacer que se escapara mi silencio.

Como una alimaña he vivido mi vida.



Thanasis Kostavaras en Antología de la poesía griega (Ediciones Clásicas, 1997).

Traducción de José Antonio Moreno Jurado.



Carso Waters: Traducción de los perros de Omaha (y 2):


ANÓNIMO WATERS

Esconder dinamita debajo del puente
y esperar
esperar que corran los caballos
para comenzar a disparar a los sombreros

robar lo que nos pertenece.




JAY MUNLY, SE BUSCA

El fuego es una región de mi cerebro
que se extiende a través de un grito de guerra
una palabra solo desintegra las extremidades
mi soledad es una victoria pírrica
no volveremos a contar nada sobre su misión
ni sobre el color de sus ojos
lo ganado deja de tener sentido
y la única posibilidad es un paso adelante
una asamblea en un templo
y una carta a todas la viudas
el sufrimiento determina permanecer con lo que ya n
se puede enfrentar a nosotros
es demasiado tarde para morir de pena
extinguiré sus danzas sus risas su hambre
y quedará ceniza y olvido
como nombre de su pueblo.



Carso Waters en Traducción de los perros de Omaha (Canalla Ediciones, 2014).


sábado, 29 de agosto de 2015

FESTIVAL DE POESÍA VOIX VIVES TOLEDO 2015: Cartel y Programa:


La semana que entra me voy a Toledo. Me han invitado a recitar en el festival de poesía Voix Vives 2015. Gracias.




El programa es sumamente interesante y puedes leerlo en este enlace:





Javier Das: Todas las ciudades y París (1):






    Por la noche, cuando uno pasea por las calles de París, le sorprende un haz de luz que recorre el cielo cada poco tiempo. Se me vienen a la mente los faros que tantas veces he visto en las costas españolas, que me recuerdan siempre que multitud de barcos pesqueros surcan las aguas cada día buscando ganarse la vida, profesión a la que me siento muy unido por herencia lejana. Desde lo alto de la Torre Eiffel, varias lámparas proyectan dos haces de luz que son visibles a 80 kilómetros si la noche está despejada. Aquí no hay más barcos que los que surcan el Sena, así que somos las personas las que nos convertimos en los guiados y protegidos. Cuando los edificios que nos rodean lo permiten y asoma por encima de ellos, contemplamos también las más de veinte mil luces que la iluminan de arriba abajo. Cada hora en punto, cuando parpadea durante unos minutos es inevitable no quedarse embobado con el resultado, que tiene la apariencia de unos fuegos artificiales dispuestos a lo largo de su estructura.



Javier Das en Todas las ciudades y París (2015).


jueves, 27 de agosto de 2015

Poema visual para los medios de comunicación de Gigia, sobre todo para los escritos:







La Generación Encantada (22): Pablo Benavente: 1 poema de Izar la negra:





ASÍ

Imagina que pierdes las gafas en mitad de una multitud,
que ves, a todo el mundo, cantar una canción que tú no conoces,
que se te borran todos los mensajes, y al azar,
que tus canciones favoritas empiezan a sonarte desconocidas,
que te leen tus poemas y no sabes de quién hablan,
que te sueltan en mitad de otra vida con los ojos vendados y un mapa de mentiras,
que tus amigos, de repente, no saben ni oírte ni entenderte,
que un día despiertas, y se te han desordenado todas las fotos,
que miras al espejo, y no reconoces lo que ves.

Así me siento yo,
desde que tú no me miras.



Pablo Benavente en Izar la negra (poemario inédito).



miércoles, 26 de agosto de 2015

Carso Waters: Traducción de los perros de Omaha (1):


RAY LAMONTAGEN

Cuando el ferrocarril pase por aquí
amainará la tempestad que nos encierra
ya no colgarán a nuestros amigos la vieja ley
y descansaremos sin munición en el bolsillo
cuando ese lobo de fiebre pase por encima
de los amos de este pueblo
y deje de silbar la pólvora su fea herradura
saldremos de esta mina de sueños
con los dientes dorados
el cabello de algodón
y sudor en las alforjas.




SCOTT MATTHEW ANTES DE SER AHORCADO

Yo no escribo para aquellos que descosen el hilo de la luz
tampoco para los que no saben susurrar en lo alto del monte
no escribo para los que atan las palabras con papel de estuco
ni para los que subrayan la brisa y cuentan sílabas en el orgasmo
mis palabras saltan cepos de cazadores cobardes
quieren caer como guirnaldas en los hombros de soldados
que regresan de su guerra equivocada
no escribo para ellos ausentes en los lienzos del dolor

estos versos son bellos animales que nunca serán capturados.



Carso Waters en Traducción de los perros de Omaha (Canalla Ediciones, 2014).



martes, 25 de agosto de 2015

Elena Medel: L`enfant terrible: Poema manuscrito: Se Subasta:

Esta tarde voy a subastar un poema manuscrito de Elena Medel que, si te soy sincero, no sé por qué motivo obra en mi poder. El poema lleva por título L`enfant terrible. No sé si estas cosas tienen o no algún valor. Es decir, si alguien está dispuesto a pujar por ellas. Imagino que las cosas tienen el valor que cada uno de nosotros queramos darles. Imagino entonces que si eres un lector apasionado por la poesía que escribe Elena Medel, si eres de los que admiran su poesía, entonces te agradaría tener algo como este poema manuscrito en tu poder. Para el que no lo sepa, Elena Medel, según más de 200 críticos de las más prestigiosas universidades de todo el mundo, es la segunda mejor poeta en lengua española, detrás de Raquel Lanseros, de todo el planeta Tierra, que se dice pronto. Hablo de poetas hasta 45 años. Así que si tenemos en cuenta que estamos hablando de una poeta todavía joven, con muchos libros y prestigiosos premios por delante, imagino también que este poema manuscrito suyo puede llegar a alcanzar un alto precio en un futuro quizá no demasiado lejano. 





He vuelto a habilitar los comentarios de este blog, para que puedas pujar. Pondré un gadget permanente en el blog en el que iré informando de cómo va, si es que va, la subasta.


Dicho esto, empiezo con la subasta. Empezamos, no sé, con 5 €... ¿Quién da 5, 50?....


29/08/2015: Nadie da nada. A nadie parece interesarle hacerse con este poema manuscrito de Elena Medel. Por eso, se declara esta subasta desierta y se suspende. Gracias.




Y no te olvides de visitar MI BIBLIOTECA EN VENTA



José Val del Omar: Tientos de erótica celeste:


LUCHA DE COHESIÓN

Tenemos los ojos sucios por la urgencia.
No busques metas en el horizonte, logra progresos en tu ardor.
Tú eres fluido gas, estimulado neuma, aliento.
Búscate con los ojos cerrados y brincará tu duende.
Abominable bosque de violencia y parálisis
memoria perversa y pasos sin pasión
te rodean.

Vivimos egoístas, centrípetos
y nos desvivimos generosos, centrífugos.
Remolino vital, lucha de cohesión.




DESNIVEL

El gran poder separó
la luz de las tinieblas,
el agua de la tierra,
la explosión del caos.

La gran explosión se vacío en desnivel
y el desnivel acunó al hombre.
Es la razón del latido motriz
fuente de las energías
puente para pasar del no ser al ser.

Los unos y los otros nos quieren enseñar
a vivir:
los orientales y los occidentales,
los doctrinarios y los visionarios.
La clave es muy sencilla:
alégrate, desviviéndote,
pulsando, temblando,
tocando,
amando.



José Val del Omar. Tientos de erótica celeste. Ediciones del 4 de agosto, julio 2015). Del prólogo: Gonzálo Sáenz de Buruaga. Ilustración: fotograma de José Val del Omar.





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lunes, 24 de agosto de 2015

De todo corazón: Una lectura de David González & Laura Fjäder, en el Bello Verano:



Este próximo jueves, día 27 de agosto, en el bar El Bello Verano, el bar en que siempre, incluso en invierno, hace buen tiempo para la poesía, Laura Fjader y yo leeremos De todo corazón, mi última publicación, la tercera en lo que va de año. Lo leeremos entero, tal y como llevan haciendo desde hace un tiempo algunos poetas en el bar Aleatorio, de Malasaña. Pero en Gigia será algo nuevo. Leeremos un total de 22 poemas. Uno de ellos el siguiente:


         ECO

         Chica tiene más hambre
         pero menos dientes:
         Chica tiene menos vista
         pero más recuerdos:
         Chica tiene 59 canas
         pero de su vientre ningún hijo:
         Chica tiene también
         un espejo de mano
y       otro de pared:

         pero ya no pregunta:


           no tiene sentido golpear tu propio cadáver:
           john fante:




    Fotografía de Laura Fjader / Arte de Newell.


         A TU ALBEDRÍO

         en tus manos está:

         te presento, primero,
         una mejilla,
y       luego             la otra:

         puedes besarme
o       puedes pegarme:

         en tus manos está:


           nadie, ni siquiera la lluvia, tiene unas manos tan pequeñas:
           e. e. cummings:



          David González en De todo corazón (Ediciones del 4 de agosto, agosto 2015).




domingo, 23 de agosto de 2015

Rimbaud y los Poetas Sin Talento:


Siempre he pensado que Leonardo di Caprio es un actor muy bueno, sobre todo cuando interpreta a escritores reales. Baste recordar, no sé, cuando hizo de un joven Tobías Wolf, en Vida de este chico, junto a un de Niro sensacional. O cuando encarnó al poeta maldito Jim Carroll, en Diario de un rebelde. Pero, a mi entender, donde realmente lo borda es en Vidas al límite, dando vida al inmortal poeta maldito Arthur Rimbaud. Joder, si parece su gemelo. Pero en el clip de video que viene acto seguido, más que la interpretación, lo que a mí me importan son las palabras, los diálogos. El mensaje. Es cierto, no cabe la menor duda, que ser un poeta maldito es una jodienda, pero, por otra parte, el hecho de poder permitirte la libertad, lujo para la mayoría, de decir lo que piensas, caiga quien caiga, aunque seas tú mismo el que caiga, no tiene precio. No hay dinero que lo pague. Sube el volumen y escucha:






¿Es que está prohibido intentar desaprobar la carnicería que está haciendo con la poesía francesa?




sábado, 22 de agosto de 2015

Héctor Castilla: Cantando en voz baja (y 3):


Soy capaz
de dormir casi con cualquier mujer.
Aunque no termina de funcionar,
porque siempre
te despiertas con una mezcla
de inseguridad y vergüenza.

En algunas de esas casas
en las que he pasado la noche
he descubierto que
-como escribía Richard Bachman-
las chicas buenas siempre
llevan braguitas blancas.




Me sorprendió el gesto repetido
hasta la saciedad
de -a la segunda noche-
dejar en casa el cepillo de dientes.

Y en poco menos de tres meses,
tan alejados como estamos
de ser el ave Fénix,
sólo conseguimos ceniza
                                          de la ceniza.



Héctor Castilla en Cantando en voz baja (Editorial Balduque, 2015).



La Generación Encantada (21): Escandar Algeet: ojalá joder (y 3):


EN LOS LÍMITES DEL MIEDO CRECE LA VIOLENCIA

Puedo tragar
casi medio litro de sangre antes de que lleguen las náuseas.
Lo sé
porque lo dice Edward Norton en el club de la lucha.
Lo que todavía no tengo claro
es
cuánta mierda
hay que tragar
antes de tener cojones
a tragarte
casi medio litro de sangre.




TENGO UN LANZALLAMAS 
EN EL PECHO Y MI ALMA ES DE GASOLINA

Lo único que me aterra de la realidad
es que se me aparezca en sueños.

Y no sepa cómo despertarme.


...


Tirando piedras
nos encontramos
tirando piedras.

Somos los de los ojos morados
y el humo en la boca
y el corazón en un puño
golpeando gotas
goteando golpes
de sangre, en cualquier caso
de muro.

Tirando piedtas
nos encontramos
tirando piedras.

Y nosotros somos los malos.
¿Seguro?


...


He disparado un verso contra una comisaría
y no.
Ha pasado nada.

No sé si el inútil soy yo
o son ellas.
Las palabras.


...


La revolución comienza en uno mismo
pero termina en muchos distintos.

O no termina.



Escandar Algeet en ojalá joder (Ya lo dijo Casimiro Parker, mayo 2015).






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viernes, 21 de agosto de 2015

Emma Cabal: La mujer que tengo más a mano (y 2):


NORIA

Me tienes
constantemente
subida
en una noria:
ahora arriba
un minuto más tarde
abajo
luego arriba
y abajo otra vez.

Me canso,
me agobio,
me mareo,
vomito,
lloro,
me trastorno.

Pero no quiero bajarme.

He pagado cien viajes
y yo no soy de tirar el dinero.




LOS POETAS QUE TE GUSTAN

Los poetas que te gustan
han estado en la cárcel y en una clínica
de desintoxicación,
beben, se drogan, son huérfanos y han sido
maltratados por sus padres,
están en el paro y divorciados,
son homosexuales y se han enamorado con locura,
al menos una vez,
de una prostituta.

Los poetas que te gustan
tienen cosas que contar.

¿Qué haces tú escribiendo, infeliz?
¿Dónde te crees que vas?
¿A quién puede interesarle
la mediocre vida
de una burguesita,
de una niña pija que vive
en una aburrida
ciudad
de provincias?

Venga,
déjalo ya,
no te esfuerces.

Dedícate a lo tuyo: limpia el polvo,
cuida a tus hijos,
conserva tu trabajo
y a tu marido.
Y si lo que quieres es
hacer algo nuevo,
emocionante,
motivador,
arriesgado,
no estaría de mças
que te apuntaras
a un curso
de cocina.



Emma Cabal en La mujer que tengo más a mano (Canalla Ediciones, 2015).





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La Generación Encantada (20): Irene X: Grecia (y 3):


CORREOS 80

Imperativo de nada.
Yo
nunca he sabido con qué sello se mandaban las indirectas.




137 INUNDACIONES

Este año será,
un disco de 12 pistas con distintos tipos de grifos porque
antes de abrir el tuyo
yo ya estaba mojada
porque no quiero escuchar el sonido del golpe
cuando uno de los dos nos resbalemos.



Irene X en Grecia (harpo libros, mayo 2015).




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jueves, 20 de agosto de 2015

Joseba Sarrionandía: Las líneas de la mano:



LAS LÍNEAS DE LA MANO

El arado de la vida trazó los surcos de nuestras palmas
Y en ellos residen todos nuestros caminos.
Ahí están las calles de las ciudades que recorreremos,
Ahí las doncellas llorosas y los bueyes bermejos,
Ahí los trenes interminables y ballenas con su arpón clavado,
Ahí las telarañas desplegadas y los verdugos sin trabajo,
Ahí los viejos huesos y los barcos sin timón.
Todo se refleja en los surcos de nuestras palmas
Como la imagen del abeto solitario a la orilla del lago,
Y en la misma tumba seremos enterrados:
Nosotros y nuestras líneas,
Nosotros y todos esos errores.



Joseba Sarrionandía en Antología de la poesía vasca (Visor Libros, 1991).




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Lourdes Cacho Escudero: El tiempo merecido:


TU DESTINO EN MIS MANOS

A mis abuelos...

Quisiera haberte dado las llaves del destino,
haber cambiado el mundo, en el preciso instante
en que te hizo sufrir;
haber puesto tu exilio en el exilio,
tu dolor, en un beso de morfina,
tu cárcel entre rejas.
tu muerte, en las raíces de un ciprés;
haber escrito al alba el poema más bello,
que todas mis palabras,
con encajes de seda te hubieran despertado
en cada amanecer;
pero no ha estado mal, después de todo,
soy abono en la tierra que has sembrado,
un pulmón en el aire que respiras,
una bandera blanca en tu patria de piel.
Porque soy como tú, un verso libre,
una lágrima fresca de la memoria herida,
la república virgen, de tu historia enjaulada.




LIMOSNA

Caminé de tu mano
perfectamente imaginada por el frío,
la calle, a la intemperie de tus pasos,
ofertó la distancia en menús de pizarra
y el ruido de portales abiertos
mendigó en mi memoria;
el vino derramó de bar en bar la risa
y tu sombra, guiando entre la gente
las trizas de mi piel,
alimentó las entrañas
de paredes gastadas
y tejados rendidos
a las suaves goteras de la lluvia;
al final de la tarde,
en los brazos de un viejo restaurante
senté sobre un cartón
mi hambre dolorida
y recogí la limosna
de pensarte conmigo...



Lourdes Cacho Escudero. El tiempo merecido. Ediciones del 4 de agosto, julio de 2015. Prólogo de Desiderio C. Morga. Epílogo de Miguel Ángel Muro. Ilustración: Scientific American Supplement, No. 455, September 20, 1884. 




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miércoles, 19 de agosto de 2015

La Generación Encantada (19): Escandar Algeet: ojalá joder (2):


PRIMER LEVANTAMIENTO

Fue que al primer telón ya nos habíamos venido abajo
envejecidos como esos niños que soñaban
con ser árbitros.

Convencidos de sus paredes blancas
y de sus silenciosos muros
fuimos, nosotros mismos, colocando los barrotes
de todo aquello que fuera
primero en acto
después en potencia
distinto.

Y tachamos al error de cobardía
para no tener que arrepentirnos
e insistimos
en bajar la mirada
cada vez más por si acaso.

El suelo cotidiano de la rutina.
Ese es el horizonte hacia el que caminamos.

Cabizbajos, como un sueño disuelto entre las cenizas de una nada
a la que nunca llegamos.
Contando nuestras monedas de plata.
Estoy de acuerdo.
Tenemos que levantarnos, sí.

Sobre todo la mirada.




DE LAS FLORES Y OTRAS PRIMAVERAS

Ellos dijeron
no podéis volar
tened los pies en el suelo
los sueños son sueños en realidad
y nosotros
entonces
sentimos un cosquilleo en las alas
nos creció en la risa un rebelde de travesía
y nos saltaron chispas entre los dedos
al chasquearlos
y dijimos: no nos gusta vuestro juego
así que no jugamos
y ellos
por primera vez y sin haberlo entendido del todo
sintieron
un frío invernal en su futuro
una duda corroída por el polen de nuestros labios
simple llano seco y duro
muy duro
miedo.

Tenedlo.

Porque somos los cuervos que criasteis
y hemos venido a sacaros los ojos.



Escandar Algeet en ojalá joder (Ya lo dijo Casimiro Parker, mayo 2015).






Y ya que andas por aquí, no te cuesta nada echarle un vistazo a MI BIBLIOTECA EN VENTA. Quizá esté en ella el libro que andas buscando. O no. Pero igual encuentras otros.



Martha Asunción Alonso: No tan joven [2005 - 2015]:


1992

Los perros sin collar venían a lamernos
la sangre en las muñecas.
No se veía el mar desde el balcón,
pero sí las sirenas, con sus bodys morados
de ballet, Anda recta y no llores,
grita fuerte si el ascensor se para,
no te fíes jamás
de un hombre o del instinto ni de las calculadoras.

No sabíamos que éramos tristes,
así que no lo estábamos.

¿Cuántos vidrios de entonces tendremos que romper
para lograr una armadura?
Los fantasmas follaban en susurros,
bajaban al portal para fumar,
negarnos el dolor.

En los viejos baúles de difuntos,
¿siguen viviendo los vampiros buenos?

¿Se beberán de un trago todo el color azul
y la sal, las hormigas
de mi desmenuzado corazón?

Mi hermana no quería romper a caminar.

Los perros vagabundos
venían para morir a nuestros a pies.




NO ES VERDAD

No es verdad Blancanieves, los bosques de esperar
lenguas azules que nos despierten
al dolor de los pezones.

No somos elegidas
de los dioses para la transparencia:
ellos también son cuentos.

Porque la poesía,
igual que los sepulcros de cristal o ser mujer,
no será nunca un don.

No nos hace más nubes, ni más madres,
ni ha de encontrarnos siempre
trabajando.

A menudo, nos halla
menstruando, acariciando gatos sucios.

Sacando la basura.



Martha Asunción Alonso. No es verdad [2005 - 2015]. Ediciones del 4 de agosto, abril 2015. Ilustración interior: Sebald Beham, La muerte y la mujer dormida (1548).





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martes, 18 de agosto de 2015

La Generación Encantada (18): Irene X: Grecia (2):



NEW CEREMONY 120.

No estamos solos.

Yo estoy escribiendo.
Él está escribiendo.

Ojalá nunca nos demos cuenta de que también estamos juntos.




DANIEL 103

Otras huellas dactilares reconocieron las mías tras tu autopsia.
Tú, que eras como un libro abierto que
te cerraste como si
(yo)
nunca me hubiese lamido los dedos antes de pasar páginas
(y)
nunca después
(de)
la hemorrogia.

Morí desangrada de
(ti)
agotando existencias
(tú)
que nunca te vendistes
(que)
todavía sigo esperando que alguien le ponga un precio a la pena
(para)
que nadie puega pagarme.

- Y algunos cementerios me recuerdan a algunas bibliotecas.



Irene X en Grecia (harpo libros, mayo de 2015).





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Elisa Biagini: Feminist Icon:





FEMINIST ICON

(Con la mano que
tiembla como cola
de pez),

                          de la
voz
me sales vertical:
con el horizonte
de la tabla de
planchar

        hacéis una
                         cruz.



Elisa Biagini en La obra común.




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lunes, 17 de agosto de 2015

Sam Shepard: Gitano:





GITANO


      Delante de cualquiera de los hoteles elegantes en los que nos alojamos, está siempre aparcada y visible la gran motorhome verde y blanca de Dylan, convirtiendo el sitio que sea en un ambiente de camping de caravanas con marcha. Parece decidido a mantener su condición gitana a cualquier precio. En la avenida Madison, en el corazón de las tiendas de joyería, la caravana ronronea de vida secreta. Justo al otro lado de la calle el círculo completo del Rolling Thunder está refugiado en sus lujosas suites. El "jefe" se sienta en su tráiler observando la marcha del negocio. Algunas veces se oyen débiles sonidos acústicos, el repicar de campanas, un extraño humo azul serpentea por la atmósfera. A un lado de la caravana ahy un pequeño cartel de plástico blanco y negro que dice: KEMP FISHERIES. En una ventanilla hay un cartel que anuncia un combate de lucha libre. Nadie podría imaginarse quién está dentro.



Sam Shepard en Rolling Thunder: con Bob Dylan en la carretera (Editorial Anagrama, 2006).

Traducción de Fernando González Corugedo. 




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